El 7 de Julio viajábamos hasta Venecia. Ciudad extraordinaria y mágica, embriagada de arte y de cultura. Todo un simbolismo iniciático para nuestra pequeña compañía " lapuertarojateatro-Ategorria"
Decidimos escribir extractos de la obra "No es la lluvia, es el viento" en coloridos post-it y pegarlos en las esquinas, puertas, puentes, y muros venecianos... queriendo aportar-regalar retazos dramáticos y poéticos a todos estos espacios.
Era emocionante imaginar a las personas viandantes, circunspectas unas, otras sonrientes, curiosas, jóvenes y viejas ... acercarse al papelito... y leer.
Igual de emocionante adivinarte viendo las fotos que hicimos de esta incursión artística.
Eskerrik asko.
...Nunca se sabe bajo que retama se esconde el cepo. Bajo estos escombros ya ni siquiera brotarán
jaramagos. Ahora lo sé. Es la cadencia de una ruina...
...Tengo la boca cansada de gritar tu nombre, me desplomo como los árboles talada por la desdicha...
...Tu ausencia me duele como un pecho cortado. He atormentado mi ánimo con los gestos mal nacidos de la distancia...
...Me sé de memoria el paisaje y los itinerarios del día venidero. No será uno más, es el mismo día repetido...
...He venido a por ésto, a por este pedazo de ti que ya está muerto. Sí, soy una especie de sepulturero, pero yo no entierro nada: todo lo cuelgo al hombro y lo llevo a cuestas...
...Cuando despiertes habrá menos luz y estarás más sola. Pero o sobrevives tú, o los pájaros de tu cabeza. No te preocupes te acostumbrarás a la penumbra...
...Colócame tus manos sobre mi frente, con eso bastará. Florecerán orquídeas en mis cicatrices y los días recobrarán la confianza....
...Volverá, si yo lo espero, volverá. Si yo lo espero encontrará el camino de regreso, pero si ahora me voy...¿Cómo sabré si llega o no?....
...¿Cuántas grullas de papel hacen una de verdad?, y si las coso con un hilo...¡Habré tejido mis deseos!...
...Supongo que este es sólo el comienzo. Una dureza te raspa la yema de los dedos y ya nunca dejas de acariciar ortigas...
...No me conozco ya. Ni sé cuál es la parte que me toca. Tus ojos son dos extraños que han tomado mi casa y escudriñan cada aspecto con recelo.
...Vieja como tú y en el peor momento, ahora que los pedestales están vacíos me abrazo al frío mármol del desaliento.
...Repite la lluvia su fanatismo, repite la gotera en el cubo, repite el horizonte cautivo, repite el suspiro y las manos agarrotadas.
...¿Y si nos arrepentimos? De la luz que encendimos para que nos vieran, de haber pisado las amapolas, de haber pisoteado las amapolas. Una pena se ha hecho vieja entre mis manos.
...Nunca se sabe bajo qué retama se esconde el cepo. Entre estos escombros ya ni siquiera brotarán jaramagos, ahora lo sé, es la cadencia de una ruina
.
...¿Quién quiere verlo todo? Contra más cosas ve uno más sufre. Al tuerto más tuerto le cambio yo mi joroba por su ojo seco.
...Dime palabras. Dime muchas palabras, dime todas las que sepas. Dime verde y el cuento de aquellos ojos profundos como una catedral.
...El viajero ¿Quién era? ¿Quién será hoy? El sol habrá bruñido su rostro y sobre su rostro la vida habrá trazado una línea profunda como un misterio.
...Yo era más feliz cuando tú no estabas. Dices cosas que... No tú no hablas, tú vas cavando fosas con palabras.
...No vengas por tampoco te espero. Ya no eres padre ni hijo de cuanto aquí sobrevivió. El hombre que no estuvo cuando se le precisó que se muera en la amargura de la mujer que lo esperó.
...No es fácil perder la inocencia, lo sé, pero es difícil no perderla.
...Puede que todos los caminos lleven a Roma, pero a veces las puertas de Roma no están abiertas. Ahora sí, querida, ya puedo irme.
...Un zumbido de crespones me aprieta la garganta. Estás oscureciendo con un velo de rencor la calma de mis cosas. ¿Por qué has venido?
...Ni tú ni yo tenemos rostro ya. Tu recuerdo es un bajel sin bandera encallado en los acantilados del tiempo.
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